Sòta la man
La tò teta mangiada,
Cunsciada me cent’an fa.
Te dumandà stremìa:
“Ma uperì mia?
L’è già trop avanzà?”
Cinquantot’an
O cinquantanoœuv.
Mai spusada.
Serva in cà.
Sül letin
Te ghe seat ti,
Sciura Maria.
“Sem religiuš anca nonch.
Anca mi”.
E teat ciapà culur,
püsè sücüra.
Menu scema.
Se gh’ean altar scemi
Cun ti.
“Te vedaret, sciura Maria.
Te vedaret”.
Chi sa se da là
Te ne truvà almen von
Da tücc i sant ca te
Pregà?
Chi sa se ul Padr’Eternu
Al capiss chi me ti
Ca credan a i miracul?
E chi me mi, ca sa
Dumandan parchè la religiun l ‘han mia
Lasa cress?
Parchè d’un rivoluzionari
N’han fai un lecapè?
Sotto la mano
La tua mammella mangiata,
conciata come cent’anni fa.
Hai chiesto spaventata:
“’Non mi operate?
E’ già troppo avanzato?”
Cinquant’otto anni
O cinquantanove
Mai sposata.
Serva in casa.
Sul lettino
C’eri tu
Signora Maria.
Siamo religiosi anche noi.
Anche io”.
E avevi preso colore,
più sicura.
Meno scema.
Se c’erano altri scemi
Con te.
“Vedrai, signora Maria.
Vedrai”
Chissà se di là
Ne hai trovato almeno uno
Di tutti i santi che hai
Pregato?
Chissà se il Padre Eterno
Capisce quelli come te
Che credono ai miracoli?
E quelli come me che si
Domandano perché la religione non
l’hanno
Lasciata crescere?
Perché di un rivoluzionario
Ne hanno fatto un leccapiedi?
